KNOCKEMSTIFF

No sé si será por efecto del libro bendito que estoy leyendo que ahora no puedo por menos que ver lo desgarrado del alma (des-)humana por doquier. Así que, con el permiso de mi amigo J. que no le he pedido, transcribo algunas palabras que me envió ayer: "Acabo de llevar al Eusebio a su casa. La Mari se ha ido a tomar unas cañas y yo acabo de poner una lavadora, así que imagínate el panorama."  Este fragmento me ha parecido maravillosamente doméstico, poderoso y vivo, como parecen serlo los cuentos de Pollock...Lo que más me intriga es el final: "imagínate el panorama". ¿Un panorama desolador? ¿Deseperanzador? ¿O un panorama de paz y tranquilidad donde reposar la cabeza extenuada? Lo ignoro.

Los cuentos de Pollock... Pregunto a Olmos en su FrS dónde reside el valor literario de esta obra, y él la califica de poderosa, viva, provocadora, divertida. Bueno, de momento no he emitido ninguna carcajada ante las desventuras de esta panda de zombies, como los llama Kiko Amat en el prólogo. Es más, cuando leo el libro no paro de rascarme, pues un sarpullido imaginario me cubre la entrepierna y el antebrazo. Y no paro de sentir la cabeza de corcho como tras una resaca monumental, y la boca se me pone pastosa y siento la aspereza de la cara interna de mis dientes al pasar la lengua...

Veamos... Ayer cumplí los 30, y mi cintura abdominal mide 95 cm. El riesgo de padecer una enfermedad cardiovascular en las mujeres aumenta con una cintura abdominal por encima de 80 cm. Carezco de la fuerza de voluntad necesaria para seguir cualquier tipo de dieta... Sigo fumando pese a las prohibiciones del médico tras la lesión que me extirparon en marzo... Y debo pedir cita con el ginecólogo para hablar de cierto asunto. Ultimamente ya no consumo valium con la avidez con la que lo hace Geraldine con sus deditos engrasados por los palitos de pescado podridos que guarda en el fondo de la bolsa de pañales de su desafortunado bebé. Pero antes de irme de vacaciones compraré otra caja para prevenir los ataques de pánico que también posee Geraldine, seis mese ya sin salir de casa, la pobre...

En ocasiones una siente la necesidad de sumirse en la nada, no sé si será por efecto del calor en esta hondonada que es D. en el mapa español, o por el efecto del frío en esta hondonada que es D. en el mapa español... Y no recurro a las anfetaminas como los personajes de Pollock, pero podría permanecer sumida en un estado de aletargamiento del que me privaría el sentimiento de culpa aprendido por no ir a trabajar.

No me gusta salir de fiesta, pero la sordidez la llevo pegada a la suela de los zapatos y la trato de rascar con la uña como un trozo de excremento seco de años de evolución. Quiero decir que sí, que empatía sí, como dice Kiko Amat en el prólogo, que por alguna extraña razón no puedo evitar sentir que podría sentirme identificada con alguno de estos personajes en cualquier momento, a un chasquido de dedos. El cuento Un domingo de lluvia, en el que una cuarentona se lleva a su sobrina a la caza de hombres borrachos a los que llevarse a la cama, gorda y peluda la fémina, no sé, ha despertado todas las alarmas. Nunca tuve una predilección excesiva por los métodos actuales para eliminar el vello del ombligo, de los tobillos o de las entrañas. No me embadurno la cara con sombras que aderezcan mi mirada porque no sé cómo se utilizan... Y sé que no ahogaré las primeras canas bajo tintes artificiales por pereza, probablemente. Y por un miedo a lo artificial que no sé de dónde procede. No uso zapatos de tacón porque mis pies planos impiden una curvatura adecuada del empeine para llevarlos. Y mi vestuario se empequeñece ante la grasa que me cerca y me asfixia como una soga...

No sé, no es tan fácil no llegar a ser un personaje de Pollock...